Déçue et seule, comme seule elle s'est fait des illusions. Son verre vide à la main, elle a maintenant quelque chose de très difficile à combler au fond d'elle-même. Elle, simple fumier de cette plante qui fleurit souvent sur la tombe d'un amour passé. Cette plante rare qui se nomme bonheur.
Frederico Moccia
Des cafards dans la bouche.
Des papillons dans l'estomac